Lectures

N’iront plus à l’usine elle est

Cogne, cogne, cogne, en pensant, c’est idiot.

Depuis des années, je fréquente cet endroit. J’y

Seul le spectacle des fleurs ce

qui seront inertes après notre mort.

songe un peu: cette chair du rossignol…

Tout aurait continué comme avant,

Voici ces cafés des grands jours de printemps

jamais on ne prouve rien à aucun moment

Nous sommes comme des ivrognes