L’air cicatrise vite, Jean-Louis Giovannoni, Éditions Unes, 2019

Depuis des années, je fréquente cet endroit. J’y

déplace des pierres, fais des encoches dans les arbres.

J’ai même planté des fleurs près du muret. Le plus

souvent je m'assois et pendant une heure ou deux,

je contemple le paysage.

De mes passages rien ne subsiste. Les encoches ont

disparu est les pierres continuent leurs course.

                                         °

Un lieu qui se déduirait de nos pas.

                                         °

Tu n’arrives pas à reprendre ton souffle. Impression

que l’air partout a déjà été respiré, usé.

                                         °

Toucher, et se retirer. Inutile d’essayer d’autres

méthodes.

                                        °

Les formes aiment contenir.

                                        °

Sur le buffet e la salle à manger, elle a placé les

photo de ses morts. Chacun est cantonné dans son

cadre. Ils forment une frontière que personne ne

franchit. Un brin de muguet, sous plastique, les 

accompagne - des souhaits de bonheur. Il jaunit.

                                      °

Les photos cicatrisent mal. Des taches, des scories

apparaissent à leur surface. C'est par là que les corps

disparaissent. 

                                    °

Nos ongles font du bruit contre les parois.